Le roman n’explique rien, il expose une vérité. Là où le récit veut convaincre, le roman veut seulement exister. C’est ce refus du but, ce luxe de gratuité, qui fait de lui non pas un discours mais une parole vivante.

Il y a des silences qui crient plus fort que les mots, et des cœurs qui espèrent qu’un jour quelqu’un saura les entendre.

Un peuple qui renonce à lutter enterre son avenir avant même d’avoir écrit son histoire.

Le vrai courage n’est pas de rêver un autre monde, mais de se lever chaque jour pour commencer à le bâtir.

La mémoire des peuples n’est pas un fardeau à porter, mais une lumière à transmettre ; elle éclaire les vivants et rappelle aux morts qu’ils n’ont pas disparu en vain.

Même au cœur de l’enfer, une seule flamme d’amour suffit pour éclairer mille ténèbres.

Quand le silence se met à rire, c’est que les ombres ont déjà pris place derrière toi.

Il y a ce feu qui n’est pas feu, mais femme : une femme-soleil qui brûle l’existence et transperce l’âme, comme un doigt qui désigne l’exil vers l’infini.

Celui qui a déjà regardé par le rebord de la vie n’aime plus jamais sans prudence.

Ça me dit, instant mots

La mort est un maître d’Allemagne : elle se joue des hommes comme d’un violon, tandis que dans les airs, les vivants se couchent dans des tombes de fumée.

Quand la vie cesse d’être sacrée, la folie devient la seule logique possible des hommes.