(La) Bande des journaleux

2 0 282 21 Mai 25 Introduction

Un artiste est tombé, et les plumes se sont tues. Dans ce pays à vendre, même le deuil a un tarif. Ceux qui devraient écrire l’histoire préfèrent facturer la mémoire. Bande des journaleux, Bande des silencieux à l’heure du sang.

Vieux Symplo vient de quitter son coma de 3 mois.

Sa première phrase : Hala Madrid ! Nous sommes premiers de la Liga. Calm down, lui avons-nous dit, le Barça est champion. Il aurait, en écoutant ceci, voulu retourner dans son sommeil que de croire à une saison blanche.

Son coma, un peu encore sur ses lèvres, l'a affaibli, lui qui ne faiblissait que devant les femmes (quelles femmes ? Les filles de Bakowa, les vraies). Il nous raconte une histoire géniale, pleine de rêves, qu'il a vécu. Mais au bout du petit matin (sacré Césaire !) Il est revenu en lui-même, comme Jésus.

Un artiste est mort, lui a-t-on dit, tu le connais. Tu l'avais côtoyé.

- Vous blaguez ? - On en a l'air, nous ? Vieux Symplo est bouleversé. Il ne veut même pas savoir qui c'est. Il risque de rentrer dans son coma comme lors de la prise de Goma fin janvier début février.

- Les hommes honnêtes, nos protecteurs, nos agents de l'insécurité, nos plus-que-patriotes, patriotes conjugués à l'imparfait, au plus-que-parfait, ont refait la même chose : ôter la vie d'un artiste. Deux balles : une dans le fémur, l'autre dans l'abdomen.

Vieux Symplo ouvre son cahier de Zoologie dans la tête. Non, pas Zoologie, il change de cahier (il a tous ses cahiers des années 80-90 dans la tête : cahier avec couverture jaune, Kempes sur la couverture, Pelé en quatrième, prof Bizobololo, monsieur Libungutulu), c'est le cahier d'Anatomie. Oui. Le fémur, c'est l'os la plus longue du corps, imbécile, c'est masculin, oui, l'os le plus long du corps. L'abdomen. Bah, ça ressemble à un nom amoureux : lettre d'amour : mon abdomen, mon abdo, je... Mais, dis-moi, qu'a-t-il fait ?

Je t'expliquerai dans une autre causerie. Tu parles trop. Tu connais beaucoup, trop, beaucoup trop. Tu risques de parler du s... de la première Dame (de l'église) à cause d'un meurtre.

- Guéris vite, mon ami.

- Why? (Pour une fois, il ne chie pas sur la langue de Agatha Christie)

- Vieux! Certains journalistes, non : journaleux, ont refusé de nous assister à la marche, en reportages, en articles, etshetsheri. C'est un cas social non ? Ils nous demandent de payer pour faire passer nos éléments. Nous, on est artistes, on a quoi à leur donner ? (Ils disent déjà que nous sommes les derniers des pauvres, des rêveurs). Ils ont partagé la bio de Yamal gratos. La mort d'un étudiant africain en France gratos. Le concert de Gims gratos. Celui de Moses Miye, gratos, avec 5 articles par minute. Les dix-huit voyages du résident depuis un mois gratos. Le clash entre Fally et JMK de Brazza (pardon : l'original JMK). Mais pour notre frère assassiné, ils nous ont montré leur Q. Si tu étais en bonne santé, tu aurais fait 1600 articles dans ta tête, publié 3 par heures. Vieux Symplo, ce pays est mort. A vendre. A négocier. On ne le mérite pas, espèces de cons nous (pas le Con que tu penses Vieux, je te connais).

- Bande des journaleux ! Bande des kawamistes !

- Tu dis ce que je dis doucement.

- Je réfléchis à HAUTE-VOIX, moi. Je rougis, ma rougeur a un prix. Bof!

PS : la photo n'a rien à avoir avec le texte.

Crédit photo : l'ami de Vieux Symplo, celui qui l'avait persuadé à avoir des enfants garçons.