Dites-moi

Dites-moi qu’il n’est pas mort.

Dites-moi qu’il est à Picha,

Slamant dans sa belle langue.

Dites-moi qu’il crie haut et fort… mais nooooon.

Dites-moi qu’il est avec nous,

En train de redire : “Raciste !”

Dites-moi qu’il est là.

Dites-moi qu’il a voyagé pour Paris,

La ville qu’il n’aurait jamais aimée,

Puisqu’il était noir…

Noir du sang,

Noir d’amour,

Noir. Noir.

Dites-moi qu’on le reverra sur scène, bras levés.

Dites-moi que ce n’était qu’un poème mal prononcé.

Dites-moi qu’il reviendra pour slamer l’espoir,

Pour crier nos douleurs,

Pour rire de nos soirs.

Dites-moi que son cœur bat encore,

Que son silence n’est qu’un accord.

Qu’il écrit dans l’ombre, caché dans les vents,

Qu’il reviendra nous dire… mais non.

Dites-moi que la mort s’est trompée d’homme.

Qu’un esprit comme le sien ne sommeille jamais vraiment.

Dites-moi qu’on rêve,

Qu’il va surgir d’un coin,

Sourire aux lèvres,

Slam à la main.

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