Et dire que je suis poète !
Le poète doute de lui quand le silence l'assaille, mais c’est dans cette absence de vers que naît la vérité la plus nue.
Et dire que je suis poète !
Voilà cent fois que ma plume tournoie dans l'air,
Sans trouver un mot à écrire.
J'ai lu Boileau, Rimbaud, Baudelaire,
Mais nul d'entre eux, aujourd'hui, ne m'inspire,
En ce jour qui devrait m'être précieux.
En ce jour où je devrais parler aux cieux.
Et dire que je suis poète !
Ma muse a décidé de me trahir,
Moi qui, tous les jours, jongle avec les mots,
En ce jour qui devrait m'appartenir.
Cette inspiration qui coule à flot
Tous les jours, aujourd'hui, ne coule plus.
Même le son de ma flûte a perdu ses vertus.
Et dire que je suis poète !
Ne suis-je pas, tous les jours,
Occupé à peindre un beau futur ?
À quoi donc me sert cet amour
Que j'éprouve tant pour la nature,
Si, envers moi-même, j’ai de la rancœur ?
Je ne suis peut-être qu’un imposteur !
Et dire que je suis poète !
Powered by Froala Editor